Huevo Podrido

T eoría del sust o : Escaramuzas al amanecer. Piedras, bengalas y gas lacrimógeno. Los amantes saben bailar en el caos. Haciéndose vibrar las moléculas. El tiempo detenido corre cada vez más rápido. Los dados ya están girando solo resta observar. La perfección es solitaria. Y siempre estoy abandonando. En tu podredumbre psicótica eres perfecta como yo. Hay que saber elegir en que mierda posarse. Decisiones de mosca. Toda justicia es poética o sino no es justo. Suburbanos. Subhumanos. Subterráneo. Saqueos de besos rapaces. Poesía de lo cotidiano. Poética del arbusto. Estética del disgusto. Paleta del absurdo. Lienzo de lo inmundo. Teoría del susto. God is death I'm your god

Alucinación Extasiada: Cuando llega ese punto del viaje que te paras en el camino. Y solo respiras. Giras la cabeza para ver el recorrido dejando atrás el bosque tenebroso del ayer. Viéndote la piel rasgada por el campo de espinas que has atravesado. Que te han atravesado de lado a lado. Rasgado. Marcado. Entonces; tomas la decisión consiente e inconsciente mental, espiritual, sexual de cambiar el tú y el yo por un nosotros. Esférico y perfecto. Y solo respiras. Profundo. Como nunca antes. Como la primera vez. Esa bocanada de aire que nos da vida.  

Lo fundamental: Dejar de habitar en las cenizas de nuestro paraíso. Dejar de hablar con fantasmas. Dejar de darle bola a las voces. Dolor cuando la belleza es un abuso. Padeciendo el tiempo. Nos deshacemos segundos. Y el viento helado. El viento de tu aliento muerto. En un rostro abrumado. Trasnochado. La chica blanca del infierno me quiere llevar. Y yo no quiero ir. Derivando sin rumbo por la vida flotante. Rimbombantes nombres delirantes. Se esconden tras las máscaras, caras de todos los días. Solo un cuerpo repleto de sueños muertos y lejanía. Que busca la validación de su derrota definitiva. (Y por fin descansar) Zombis fornicadores nos pueden llamar. Impúdicos engendros de la depravación, lo podemos demostrar. El terror en tu mirada es una delicia. Alicia amarrada tras el espejo vive sus maravillas de fuego. Ardor. Dolor. Placer. Aunque hay algo fundamental que debo decir: “ Este mensaje fue eliminado ”. Sobrepasado el deseo ...

Días de Fiesta Nunca fui presentable en sociedad. En los días de fiesta me escondían. Me encerraban en un armario, me tiraban en un sótano. Siempre fui un misterio, una posibilidad, un potencial, un supuesto. Tres puntos suspensivos que no significan nada. Nunca fui presentable en sociedad. En los días de fiesta me escondían.

Niños heridos: Duermo mucho tratando de encontrarte en mis sueños. Te veo, te siento. Susurras en mi oído elegías del más allá. Con tu lengua de poeta rockera. La misma lengua que no hace mucho recorría mi cuerpo. Mi cuerpo roto por dentro y por fuera. Quiebras mis huesos. Desgarras mi piel, abres mi pecho con tu daga. No hay corazón adentro, solo pedazos, añicos de un sentimiento.  Lo guardas en una pequeña cajita de madera, de esas de antaño. Luego, te preparas, te vistes, con tu disfraz de confianza y seguridad. Pero debajo, tu ropa interior esta tejida de miedos,   miedos de la infancia. Al igual que yo. Al igual que tú que lees esto. Y es que en el fondo sólo somos niñxs heridos tratando que calmar nuestra pena.