Huevo Podrido

Fantástico cotidiano: La música de la creación. Esa eterna reverberación. El eterno resonar del huevo cósmico. Primordial. Una totalidad de una multiplicidad. Pre genérica unidad. Cielo y tierra. Espacio y tiempo en un nudo. Sueño y vigilia. Yo y no yo. Fantasía y realidad. Aquí y ahora y más allá. Antes y después y todo al revés. Una y otra vez en un gran telar pero viendo los hilos por detrás. El continuum de la casualidad. El accidente, lo inaudito. El azar, la particularidad. Lo excepcional de lo cotidiano. Lo mágico de lo rutinario. Lo irremplazable. Lo fantástico de vivir. El detalle de intuir. La sintaxis emocional. Poder develar el ritmo de la vida. La belleza de las figuras. Palabra y cosa confundidas. Materia y alma aunadas. Enredadas, enmarañadas, imposible de delinear. Sin lógica aparente. El tan solo insinuar. El hecho de vivenciar. Pero al ver con atención, al ver más allá de la apare...

Pájarito y  M ariposa Ese pájarito ya no quiere volar . No puede volar, se olvidó cómo .   La j aula abierta no le despierta curiosidad.  Tantos años tras las rejas mataron su curiosidad , su instinto natural.  Esas rejas que él l lamaba hogar. Ya ni el viento lo llama más .  No lo atrae , no le canta su canción . Ni las hojas en movimiento .  Ni la amplitud del campo verde.  El pajarito ya no sabe volar . No sabe cómo . No quiere llegar al horizonte .  Ni se le pasa por la cabeza .  Buscar otro amanecer . Él solo espera …  Solo fenecer en el letargo amargo .   Pero llega una mariposa .  Que se posa en su ventana .  Mariposa rojinegra ella , que no comprende porque el pájarito no vuela. La jaula está abierta . Pero él tan solo , solo ahí se queda .  Ella lo mira y él también .  Ella se acerca y se ponen a conversar . Quería saber porque pajarito no podía vola...

Volver: Y volver de retiro espiritual a lo de mis viejos. Fumar porro en el armario sin leer ningún diario. Dormir hasta el hartazgo. Sacudirme el letargo. Y luego acariciarlo. Abrazarlo. Asfixiarlo. En el cuarto. O en la caja de zapatos. Los gatos no fueron hechos para ser amados. A veces debemos correr para alcanzar al pasado. Miro por el espejo y el barrio no cambia. Verano lento soporífero. Y son las tres de la mañana y no te encuentro. Unos tras otros como hormiguitas descontroladas, desordenadas, van y vienen por la calle de pedregullo los pibes de la vuelta. Pegan en el kiosco algo de cumbia y se van. Contentos mientras la seca, eufórica decadencia. Al minuto. Nada, la nada misma. Se apodera de tus entrañas. Y los nervios se retuercen. Vació, angustia y desesperación. Duele tanto estar de cara hoy. Caretas alrededor no entienden nada. De esta mascarada. El dolor. Aprieta el pecho. Los temblores. Sensación de acec...