Huevo Podrido

 Agápē:  El amor es una tempestad inevitable. Una fuerza de placer y dolor -pulsión de vida y muerte-. Es la intranquilidad del deseo. El sentido del sin sentido de un significante sin significado. La otredad del extrañamiento inmanejable. Un padecer sabroso. Un inconveniente y un riesgo. Una caída libre. Una deriva. La pelea con la lógica. La suspensión de la razón. Un relato compartido de papeles intercambiables. A veces, héroe y a veces villano. Un brillito trágico en los ojos. No es felicidad. Ni bien. Ni plenitud. Ni seguridad. Ni garantías. Es una trampa, una perturbación en la fuerza. Una pasión indecisa, indecible, indescifrable. Ser objeto, tomado, perdido. Es arder en el desierto Fragancia a quemado entre las piernas que embriaga. La justificación de lo injustificado. Un duende que baila en tus tripas. Un otro por sobre el yo. Huida de uno. Renuncia absoluta al control de ti mismo, de la vida (si es que eso ...

  Cop ia -original- Sin hambre y sin libido. Mimesis de sombra. Estados interiores. Nuevo sentido, la ñata rota. Cerebro carcomido. Mocos sangrientos   que expulso en la palangana del baño todas las mañanas. Mañanas marranas. Narradas en prosa sosa. Sedientos deseos de automutilación. No soy un artista, nunca serví pa ’ perro de nadie. Soy tu asesino –el que nunca viste llegar- de tu cultura subhumana. Despojo de la nada, la sombra de la sobra vector de pudrición. Sintomático antipático matemático maniático. El que se cuela en tus sueños morbosos. Sin sueño. Sin brío. Escalofríos y espasmos, tratando de caer en el olvido, derretido. Escupido, exhalado, vomitado. Conmovido por el descongelamiento. Vertido en el piso me desmayo. Desparramo odio y aborrecimiento. Sueños de desiertos negros. Invierno nuclear –nada que agregar-. Gritos inciertos desde el abismo, camino a mí mismo en el encuentro de la soledad. Te encuent...

  El tedio:   “Y cuando no tenga más delirio… ¿me querrás todavía?” La meningitis y su sombra, Horacio Quiroga   Solo deben temer a la muerte aquellos que ya no hayan muerto. La tragedia une. Palabras pijas que no dicen nada. Y pijas que no saben que decir. En el momento que lloran las guitarras las palabras inertes callan. El tedio. Sos mi nada, mi mirada vacía. Mi suspiro. Mi gran cagada. Mi… no nada. Matando el tiempo (como estribillo y leitmotiv). Tiempo de matar. El tedio abúlico. Lagunas y saltos. Alteración del orden lógico. Complicado de descifrar. Complejo de interpretar. Reconocimiento de las formas. La maldición de que siempre te guste lo que no te conviene y te hace mal. El tedio. -variaciones diferentes de lo mismo- O un simple delirio.  

 De anochecer:     “Cuando trate de clasificar a tu especie me di cuenta que, en realidad no son mamíferos. Todo mamífero de este planeta por instinto desarrolla un equilibrio natural con el ambiente circundante pero ustedes los humanos no, se mudan a un área y se multiplican y multiplican, hasta que han agotado todos los recursos naturales. El único recurso para sobrevivir es transportarse a otra área. Hay otro organismo en este planeta que sigue el mismo patrón ¿sabes cuál?, el virus. Los seres humanos son una enfermedad, el cáncer de este planeta, son una plaga y nosotros somos la cura.” Agente Smith; The Matrix   Lo sublime subyugante terror. Aterradoramente atrayente. Lo bello de mente. El veneno que todo locura. El amor rompe el control de la Matrix. La repetición. Una última vez necesito sorber el verdadero amor. Insolación. Pelis de los 20 y cocaína, poesía en imágenes, noches insomnes, inefable dolor - I’m want you here/ in my roo...

  Los de/mentes: Bella poesía bella de mente bella. Poesía, es rock. Crear sin límite gracias a su muerte. Volver al retorno eterno del círculo perpetuo. Horrorosamente bella demente tu poesía. Bella tú. Poesía -mi vida/muerte-. De repente dolor de muelas. Tus pétalos marchitos una pena. Sostener el sentido por sí mismo, o con un clip. Tú mismo dios. Sí mismo abismo de dolor. Cinismo. Masa crítica del sadismo. Budismo del dolor. Bella expulsada sufrida poesía divina, de lxs locxs que desbordan verdad.  –¿Rapsoda?  –Tómatelo con soda. En la arquitectura del Ser el azar es mera casualidad causal. Todo es pura probabilidad, sin absolutos. Conociendo tu pasión penetre en tu mente. De repente arremetí. Poesía sin absolutos ni obstáculos ocultos. Cultos de lujuria en potencia, en potencia –apariencias-. Un mal encuentro. Muerte, en acción, siempre en acción. De repente languidece en el éter. Cantando que se ha comprobad...

 La cama: “Hace tanto que te espero Que he perdido la conciencia social Y ya no encuentro agarradero Abandonado en esta ausencia global Desde que no te veo ” Roberto Iniesta/Extremoduro -El camino de las utopías-   Culos abiertos en cuerpos violentos. Culos violentos en cuerpos abiertos. Abiertos culos violentados. Pura Pulp fiction. Tiempos violentos es el sentimiento. Como un sudor frío detrás del cuello. Del arrebato por un rato de tribulación. Sudor en la raya. Abiertos los cuerpos huesos expuestos. Los jinetes de trajes nunca se vieron venir. Desnudos los sesos, cerca del fin. Ardiendo los sexos. Viviendo excesos. Violentos momentos de sentimientos muertos. Ojos despiertos como bolas de cristal –ven más allá-. Sangrantes saques obscenos, de veneno y sucesos intensos. Tu cianuro. Intestinos abiertos en cuerpos sedientos. Atravesando los universos infinitos de tus placeres artificiales. Es “opio” que te amo –aunque me duelas...

  Como un poema:   Pequeña y oscura abertura. La obertura de la vida. Lo sacro se vuelve espectáculo y viceversa. Conversa con su sombra reversa. La casa se reserva el derecho de admisión. Que desilusión tus bragas cagadas. Éxito excitante. Al instante, sácale una foto al mate. El dolor ya no me duele, duele la existencia de dolor. Y el alma pateada. La mente intacta. ¿Intacta? La llaga supura. Y le hecho más sal. ¿No es acaso la poesía encontrar la belleza en el dolor? La belleza del dolor. El sabor de tu olor en mis labios. Tus olores privados. Esos que no se comparten a diario. Como un poema.