Copia -original-
Sin hambre
y sin libido.
Mimesis de sombra.
Estados interiores.
Nuevo sentido,
la ñata rota.
Cerebro carcomido.
Mocos sangrientos
que expulso en la
palangana del baño todas las mañanas.
Mañanas marranas.
Narradas en prosa sosa.
Sedientos deseos de automutilación.
No soy un artista, nunca serví pa’ perro de nadie.
Soy tu asesino –el que nunca viste llegar- de tu cultura
subhumana.
Despojo de la nada, la sombra de la sobra vector de
pudrición.
Sintomático antipático matemático maniático.
El que se cuela en tus sueños morbosos.
Sin sueño.
Sin brío.
Escalofríos y espasmos,
tratando de caer en el olvido,
derretido.
Escupido, exhalado, vomitado.
Conmovido por el descongelamiento.
Vertido en el piso me desmayo.
Desparramo odio y aborrecimiento.
Sueños de desiertos negros.
Invierno nuclear –nada que agregar-.
Gritos inciertos desde el abismo,
camino a mí mismo en el encuentro de la soledad.
Te encuentro.
-muerte- demente.
Y todo se detiene.
-muerte- inclemente.
Instante eterno.
-muerte- mi vida.
Epifanía del corazón.
Procedimiento de momificación.
Asuntos específicos.
El punk es la cosa simple más compleja que hay.
Poeta profeta del pútrido malestar.
Hedor a oxido en el paladar.
Sin mucho que agregar,
un leve malestar estomacal.
-no, no me conformo con ná-
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