Ataraxia:
“And all the lousy little
poets
Coming round
Tryin' to sound like
Charlie Manson”.
The Future/Leonard Cohen
Bajar, descender al ocaso hundiéndonos
en la decadente destrucción
(así te escupió Zaratustra).
Extirpar, la culpa del
cuerpo; pero sobre todo de la consciencia.
Ser, arrojado al mundo sin
estar de acuerdo.
Aparentas bestia cubriéndote
con la piel del león
sin ser realmente un rey en
el concreto,
él que pronto te devorara
una noche.
Borrego.
Vivir, dionisiaco y apolíneo.
Parimos nuestra tragedia.
Nunca serás flama sin antes arder,
no sabrás sobre ganar sin
antes perder,
y perder y perder y perder.
Inevitable conservar la
brasa, o lo sustancial.
Disipando.
Poetas que buscan el aplauso
de lxs ignorantes.
Esos mismos que desprecian
al errante.
Diógenes el perro, les
muerde con rabia
en sus labios que solo
enuncian basura en letras.
Hasta las tetas o hasta la
pija; no tienen excusas.
Cada tanto hay que alejarse
y subir la montaña.
Los genios son lisiados y la
admiración que reciben parte de la lástima;
extensión de la caridad cristiana.
Hasta las entrañas.
Puros engranajes de una
misma máquina
y yo un ludita de la razón
que la ampara.
Siendo menchevique por antonomasia.
El olor del dolor en tu
espíritu es fragancia de muerte,
de adolescente, de suicidio
y autodestrucción.
O si los años te alcanzan decrepitud y
desprecio.
Intenso sabor en la
garganta, hedor a vos y a mí.
Ni lo intentes te lo
advierto, kalòn kakòn.
Que nos queda, ser el último
orejón del tarro,
el sapo de otro pozo, que
esbozo una mueca como sonrisa.
Cuando la brisa te hace
volar la ceniza y te quedas con la mirada en nada
Y la pipa en la mano, habrá que
salir a dar vuelta otra vieja.
Las noches largas y
tortuosas,
los días de culpas y
arrepentimientos;
muere el humano y nace la máquina.
Universo tangente/sueños, viviendo
en la maldición de Casandra.
Tiempos de muerte, abrazados
al martirio.
Llamas felicidad a la
carencia de dolor,
y yo al dolor le llamo
placer o rutina, adivina, adivina adivinador.
No hay silogismos en la
pasión;
se puede amar y odiar al
mismo instante.
Solo en la ausencia una
presencia se hace rotundamente evidente.
¿Volver? ¿A dónde?
¿Quedarse? ¿Para qué?
El salto es hacía ningún
lado.
Y en ningún lado habita el
futuro.
El futuro muerto es un feto
colgado de un árbol,
o en un tachó de basura como
tus sueños de poesía y arte.
No pertenezco acá y ya me
voy pero antes dinamita y gasolina
te doy como una declaración.
Y de ahí en más ataraxia.
The King of Comedy, 1982, Martin Scorsese.
Carne de fieras, 1936, Armand Guerra.
American Me,1992, Edward James Olmos.
The King of Comedy, 1982, Martin Scorsese.
Alita: Battle Angel, 2019, Robert Rodríguez.
Carne de fieras, 1936, Armand Guerra.
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