Por aquí ya estuve:
Un cuerpo
repleto de sueños muertos y lejanía.
Que busca
la validación
de su
derrota definitiva.
(Y por fin
descansar)
Más solo en
la muerte que en la vida es tu Sino sin salida.
En tiempos
de muerte, nos vimos abrazados al martirio.
Patidifuso,
el texto humano ya no me dice nada.
Siempre soy
igual, una extraña mezcla como la pólvora.
Soporoso
amor vaporoso.
Pasmoso.
Purulento y
violento, sado complemento.
Hacinado
nado en un mar de dudas.
En la
ciudad basura artificialmente iluminada
los lentes
negros me protegen de Dios.
En el amor -como en la vida-
no hay una palabra de seguridad.
Nunca me
repito, esto es un loop.
Langostas
del desierto en
deseos
estereotipados, esperpentos,
sentimientos
enlatados, en experimentos
de cuerpos llame ya.
Un
publicista nos dirige.
Tornamos en
fundas vacías, maniquíes sin ánima.
Como Orfeo desconsolado
en el instante que Eurídice es arrastrada al Hades.
Piramos, en
la romántica melancolía de la vida,
se nos escapa el día a día en el letargo,
funambulista entre suspiros y taquicardias.
El
equilibrio es inmoral.
El tiempo se
descompone como un cuerpo olvidado
en un
descampado.
Se arrastra como un niño hambriento,
el tiempo.
Gusanos en
las tripas.
Nunca me
repito, esto es un loop.
¿Te ríes? Ya
estuvimos acá.
On the Silver Globe, 1988, Andrzej Żuławski.
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