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Un par de líneas

 

Un par de líneas:




“Llora, Arte, llora, y quéjate en voz bien alta,

que hoy en día nadie te ama.

 Así es por desgracia”; 1432, Lukas Moser.

 

Paciencia de psicópata.

Estabilizadas las muertes atendamos a la vida.

Cuando se va la electricidad se lucha por sobrevivir.

Son costes añadidos costes añadidos.

Siempre fuimos outsiders, outcast, marginales, minoría activa.

Y el suficiente tiempo transcurrido nos hace sobrevivientes,

abollados pero no rotos del todo.

Nos enamoraron de la imagen con la velocidad del videoclip.

Y algún que otro peinado raro, ojos licuados y hueso agrietados.

De las veces que nos movieron el piso o nos acomodaron la estantería,

repararon alguna avería, apretaron una pequeña tuerquita.

Dame esa jeringuilla para acá, te voy a mostrar de lo que va.

Puedes tocarme si tú quieres, ¿en serio quieres?

Cruel tan cruel, cruel tan cruel, podes tocarme si queres.

Un hada blanca te encierra en una jaula de marfil.

La criptonita del músico puede ser el instrumento.

Cristinita crepita en las calderas de Fredy ahora y vos no te enteras,

si no sale en Instagram. El efecto fantasma ya no nos comunica.

Violaron tu mente, te desconoces, te descoses.

Toces y toces entre las voces que te susurran sin parar,

el mundo no está acá, el mundo es lo que pasa entre las paredes.

El entramado de las apariencias del hábitat impostado,

todo acomodado y diseñado.

El diseñador es el arquitecto del sistema,

implementa el molde de forma atractiva dispuesta para la venta.

Sin darte cuenta adoras lamer sapos y no puedes parar.

Y el pasado será un par de líneas en cuerpo de tu historia.

En la playita desierta del anhelo

una pequeña figurilla de melancolía, intenta gritar.

Como hablarte del silencio.

La paciencia del psicópata es la de siempre a la espera y al acecho,

acecho pasivo que pasa desapercibido, todo es cuestión de tiempo.

Cómo hablarte del silencio.

Es solo algo del pasado en un par de líneas.







Dementia 13, 1963, Francis Ford Coppola.



In the Mouth of Madness, 1994, John Carpenter.


Dementia 13, 1963, Francis Ford Coppola.



Aelita, 1924, Yákov Protazánov.



Dementia 13, 1963, Francis Ford Coppola.


Aelita, 1924, Yákov Protazánov.




In the Mouth of Madness, 1994, John Carpenter.







Aelita, 1924, Yákov Protazánov.



In the Mouth of Madness, 1994, John Carpenter.



Aelita, 1924, Yákov Protazánov.






In the Mouth of Madness, 1994, John Carpenter.



Aelita, 1924, Yákov Protazánov.


Dementia 13, 1963, Francis Ford Coppola.


Aelita, 1924, Yákov Protazánov.








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