Aisladxs y Deprimidxs:
"En todo rechazado por una escuela de arte,
Hay un
futuro Hitler en potencia".
Un Punki Muerto
-1981/2006-
Gasolina en Kabul y kaboom,
el agua del florero del
florero se evaporo.
Refugiado del tiempo, me voy
moviendo,
buscando capturar el viento,
agarrar el viento, tomar el tiempo.
El tiempo que es agua. ¿Cómo
está tu humedad hoy?
Cuando la voz te abandonó
gritas en el viento,
debes enceguecer para poder
ver más allá de lo aparente iluminado.
Me lleva Virgilio de la mano
y la voz de Beatrice me hace potente,
aunque ahora y como ella en
aquel puente
me dejaras como al Dante sin
devolverme el saludo.
Pagano de antemano rumeo
pensamientos malsanos,
elucubro fantasías
depravadas.
Ante la mirada absorta de quien aborta el placer y viola el alma lujuriosa; basamento del yo. Es el libro
del pueblo.
No necesito de cien cantos
para llegar al cielo
solo de tus cantos para
sentirme un dios.
La tragedia de Prometeo es
ser inmortal y condenado al dolor eterno,
solo el dolor enseña y tu
olor enciende las llamas de Alejandría.
Memorias perdidas que nunca
volverán.
Cuatro al frente de una
guerra inclemente,
indecente, en túnicas
negras; nos recuerda de sobremanera que la
Libertad es perecedera y la
vida traicionera.
El invierno nuclear a la
vuelta de la esquina.
En la mesa chica no te
sentás vos.
El directorio es tenebroso.
Es de unos pocos y no tenes
ni idea de quiénes son.
Tal vez, tal vez el diablo
duerme con vos.
Esas partes ya no son mis
partes, desmembramiento emocional.
Ni mi mente mi mente es, qué ves cuando me ves, cerebros destruidos.
Vivisección mental, ya no
soy más, mas sigo acá.
Variopintas sensaciones de
sanciones en la vida social.
Si hay un dolor –el trauma-,
entonces, yo me desgarro en dos, dos en yo.
Somos varios en uno entonces,
quién soy yo, yo quién soy.
Más importante cómo sabré
quién sos vos, sin mí yo.
En el espejo dónde estoy.
Un problema de percepción,
un error, una ilusión, un
engaño del cerebro.
¡Patrañas! Si me engañas con
lagañas soporíferas.
Malabardeas letras y yo solo
miró como saltan tus tetas al hablar
–si te puedo hablar con
sinceridad-.
Entornos pornos donde
cosecho mi repugnante existencia
la única motivación de mí
presencia es molestarte a vos,
recordarte el error.
Autoasfixia erótica.
Y el terror.
Oh Frida eres un mate, solo un
mate ¡qué mierda pasó!
Tecnificados, aisladxs y
deprimidxs; ceros y unos, unos y ceros nada más,
Norman Bates era su mamá.
Poliglotas glotones del sentido
al inconmovible universo,
el significado es efímero.
Paupérrimo destino en construcción
de la desintegración,
que de modo siniestro nos
conecta más en estar aisladxs y deprimidxs.
“El
presente es un fracaso y el futuro no se ve”.
Desprolijos desprendidos de
sueños.
Acumulas rabia y
frustración.
El planeta está cagado y
¿qué puedo hacer a esta altura yo?
¿Será que ya no somos como
los Mayas con las estrellas?
La verdad promete estar
albergada en la doceava casa
del octavo cielo,
L'Inferno,1911, Francesco Bertolini, Giuseppe de Liguoro, Adolfo Padovan.
The Birth of a Nation, 2016, Nate Parker.
*(La otra peli del mismo nombre es mierda/
The other movie with the same name is shit)
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