El hastió:
“El verano del cohete.
La gente se asomaba a los porches
goteantes
y observaba el cielo, cada
vez más rojo”.
Ray
Bradbury, Crónicas Marcianas.
Vienen los ingleses vienen los ingleses
campanadas de libertad.
Arcabuces, era Rivera y los Portugueses,
quemando tolderías ¡Traición! ¿Evolución?
En otro tiempo, desenredando auriculares ejercito mi paciencia,
rememorándote en tuitas las horas dispares.
Si la muerte es el paso de ser algo a ser nada
y tu temor es ser
nada, si ya fuiste nada en la vida
por lo tanto no hay nada a que temer.
Lo importante a saber en la palabra oligarca es que en
una etimología
libre de la misma se desprende que es una persona que
siempre te garca.
Pregúntale al jerarca.
Digresiones que no llevan a ningún lado (o acaso aún no
te diste cuenta), eso;
pensamientos al viento que a nadie interesan.
Mi amigo le diría pensando boca arriba.
Puro hastío.
Dicen en el barrio que yo ya me morí, te digo no le creas
al barrio,
No le creas al diario, no le creas a dios.
Podes ser vos –dale yo te dejo-.
Veo un demente frente a mí que puedo ser yo –o vos, mi
otro yo-.
Cabezas gachas cabezas fachas que andan por aquí,
Que andan por aquí, mira que ya te vi.
El saltamontes, rueda por tu cama ronda por tu alma.
El saltamontes peina frente a ti.
El saltamontes salta sobre ti.
Y sigo, soñando con volver a ver las constelaciones en tu
culo –no me puedo concentrar-.
No lleva a lado ninguno este camino en palabras.
Te lo tengo que mostrar, lo tengo que filmar, lo tengo
que montar, lo tenemos que soñar.
Siendo la sombra, necesaria, para que se destaque la luz.
Escribiendo en la luz me despido, en un beso vacío,
en una pintura de Remedios, en el tiempo de Tarkovski.
La ira manufacturada no significa nada.
Ni la libertad enlatada, envasada.
Puro marketing y fuego artificiales –pero a que sí te
mantiene más entretenido-.
Lágrimas en anagramas,
muertos por falta de curiosidad.
La vida es tan frágil y la soledad perpetua,
no hay mañana eso es inaprehensible.
En el eterno retorno de lo mismo te adivino anochecer.
Siendo descendientes de las estrellas muertas.
¿Estás solo o estas libre?
¿Estás libre o estás sola?
Y cada uno a su bola, la ola es bella antes romper tu
bote.
Y nada tiene que ver con nada.
¿O ves Anagramas en el hastío?
Rubber, 2010, Quentin Dupieux.
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