Patada de chancho

Patada de chancho:

El pasado de lo mismo no lleva a ningún lado.

Manipulación disfrazada de romance.

Desalmado, descorazonado, enajenado.

Si me drogo hoy no te necesito

Si te necesito hoy, sí, me drogo.

Cierro los ojos, hundido en mierda estaré un tiempo.

De reloj relajado ajado los dedos quemados, el naso agrietado y el nazi apuñalado.

De acuerdo al plan.

Un día ya no estaré aki y todo será brillante negro.

Reproducen lo que conocen.

La sociedad de los poetas puercos,

Los estudiantes tuertos

Y los milicos perros, más perros que nunca.

Las bestias del capital.

Patada en la nuka, y nunca. Nunca más.

Tremors II: Aftershocks, 1996, S. S. Wilson.

Damien: Omen II, 1978, Don Taylor.

Tremors II: Aftershocks, 1996, S. S. Wilson.

Comentarios

Entradas más populares de este blog

Nubarrón

Nubarrón Pena, profunda tristeza, hondo pesar y pensar. La cabeza te camina sola. Llegó el negro nubarrón. La sinrazón abruma, la falsedad asquea. La manipulada, ahora manipuladora, urdiendo la traición tras un montaje, una obra, un complot, una mera actuación; tus intrigas. Pena, profunda tristeza, hondo pesar, y pensar que mi piel se dio cuenta antes que mi cabeza, me envió signos de irritación y la razón no lo supo traducir, y el corazón seguía obnubilado, embobado, eso que dicen amor. Pensaba que veía la luz al final del túnel pero era una locomotora que te despedaza. Me has mutilado. Y llegó el negro nubarrón. Me quede en nuestra rutina, El té de la mañana, pan con margarina, sacar al gato, pero sin vos. Continúe con la rutina me quede en la neblina, en otra dimensión. Yo me quede con él, él con un colibrí, pero sin vos. Una cola rota marca de memoria de la decepción, De una frustración, un estigma de vos. Me quede ...

El tedio

El tedio: “Y cuando no tenga más delirio… ¿me querrás todavía?” La meningitis y su sombra, Horacio Quiroga Solo deben temer a la muerte aquellos que ya no hayan muerto. La tragedia une. Palabras pijas que no dicen nada. Y pijas que no saben que decir. En el momento que lloran las guitarras las palabras inertes callan. El tedio. Sos mi nada, mi mirada vacía. Mi suspiro. Mi gran cagada. Mi… no nada. Matando el tiempo (como estribillo y leitmotiv). Tiempo de matar. El tedio abúlico. Lagunas y saltos. Alteración del orden lógico. Complicado de descifrar. Complejo de interpretar. Reconocimiento de las formas. La maldición de que siempre te guste lo que no te conviene y te hace mal. El tedio. -variaciones diferentes de lo mismo- O un simple delirio.

Insomnio

Insomnio : “Una encantada Estambul surge de tu guardapelo y llevan su desconsuelo hacía vagos ostracismos floridos sonambulismos y adioses de terciopelo”. DESOLACIÓN ABSURDA, Julio Herrera y Reissig A veces me pregunto ¿si no habré muerto? En algún momento y no me di cuenta. Pues nadie llama a mi puerta, y yo no quiero responder más. Entonces sí ¿tal vez morí? Y pienso... Hago memoria de mi historia que ya no sé si es mi historia; memoria infiel que todo lo distorsiona. Como espejo nos invierte y nos mutila. Se me enredada la memoria, transistores rotos. Los cables, ¿no sé si entendes? ¿No sé si comprendes? A veces me pregunto ¿si habré muerto? Y hago el recuento... Dicen que cuando nací estaba enredado, morado; atorado con un grito que decir. Tal vez morí ahí. Pero tengo recuerdos por ahí Dicen luego que me clave un clavo en el cráneo, atravesó mi mente y activo el protocolo fantasma. Tal vez fue ahí. Mi corazón estuvo un tiempo parado....

Huevo Podrido

Buscar aquí