Ir al contenido principal

Collage VII

Imagen
Por

Collage VII:



Mirada soñolienta de noches en vela, parpados quemados.
La vanguardia burguesa no me interesa.
Objetos mercantiles maquillados de arte.
Mercaderes del lujo funcional.
Lo nuestro nunca fue el amor.
Lo tuyo nunca fue el calor.
Ni la sinceridad.
Consciencias parlantes.
Alaridos alarmantes.
Por la madrugada te despiertas sudada.
Sobresaltada.
En la cama enlatada.
Estampida de elefantes en el alma.
Impulso.
Suceso.
Disrupción.
Rosario de epítetos soeces.
Cuando con una sola línea basta como solución a la situación.
¿O no?
Inhalar flores blancas de cristal.
Pero me hace mal.
Me vuelvo a enfermar.
En la búsqueda de la caricia.
De la debilidad.
Suena en el aire.
El disco que solo escucho cuando te extraño.
Solo te extraño cuando recuerdo.
Solo recuerdo cuando pienso.
Y pienso todo el tiempo.
Por eso mato neuronas por el naso.
Instinto animal.
Como la luna transitar la noche en soledad.
El ahora es mi pasado.
Y mi pasado es el futuro.
"No confundamos vanguardia con elite".
Gritaba un vagabundo en la plaza.
Poesía insomne, poesía deforme.
De las formas aceptadas.
Dogmáticas.
¿Pienso o solo repito?
Reminiscencia del hogar perdido.
Anhelando.
Fantaseado.
Lamer pétalos salobres de tu cara.
Cara mía.
Un futuro retoño del pasado.
Pasado que nos dañó tanto.








Etiquetas:

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas más populares de este blog

Nubarrón

Por
  Nubarrón Pena, profunda tristeza, hondo pesar y pensar. La cabeza te camina sola. Llegó el negro nubarrón. La sinrazón abruma, la falsedad asquea. La manipulada, ahora manipuladora, urdiendo la traición tras un montaje, una obra, un complot, una mera actuación; tus intrigas.   Pena, profunda tristeza, hondo pesar, y pensar que mi piel se dio cuenta antes que mi cabeza, me envió signos de irritación y la razón no lo supo traducir, y el corazón seguía obnubilado, embobado, eso que dicen amor. Pensaba que veía la luz al final del túnel pero era una locomotora que te despedaza. Me has mutilado. Y llegó el negro nubarrón.   Me quede en nuestra rutina, El té de la mañana, pan con margarina, sacar al gato, pero sin vos. Continúe con la rutina me quede en la neblina, en otra dimensión. Yo me quede con él, él con un colibrí, pero sin vos. Una cola rota marca de memoria de la decepción, De una frustración, un estigma de vos. Me quede ...
Publicar un comentario
Leer más

Lluvia de verano

Por
  Lluvia de verano: Afuera, la lluvia llueve, en la cama, los amantes se aman, Sus corazones laten. sus brazos se abrazan. sus labios se besan. Y las miradas miran sus almas en calma. Ahora todo está en alma. La tempestad amaina, y la mente calla, la vida va tallando su destino. Instinto. El ruido se desvanece. Mientras los cuerpos hablan, charlan. Narran sus tormentas atravesadas, sus desiertos caminados. De la cabeza al corazón, del corazón a la entrepierna. Solo el invierno les podía salvar del acontecer. Su gélido nacimiento marco su frio encuentro. El Sino marco: invierno; llamada por cobrar. Espero no capitular en mi convicción (decía la vocecita). Mi emoción (decía la vocecita. Mi pasión (decía la vocecita). Se detuvó. Respiró. Susurro. El arte de amarte harto de la lánguida solitud de mi alma gris. Ni prodigio ni prolijo, en el intersticio, del desquicio y el amor. Liminal. Un panadero flotando en el viento...
Publicar un comentario
Leer más

En el fin de los días:

Por
  En el fin de los días: “Primera ley de Newton:   un objeto en reposo  permanece en  reposo  o,   si está en  movimiento , permanece en  movimiento  a una velocidad constante,   a menos que una fuerza externa neta actúe sobre él”.       Mientras la tierra se descompone el capitalismo de vigilancia se asienta sobre   el gran reseteo. Vagando en el salón espejado, la disciplina del shock no está funcionando. Nunca antes el silencio vino tan recubierto de una de una fina y sutil película de tan estruendoso ruido. El amanecer de los muertos no sabe de mañanas burguesas, ni entiende promesas de reactivación, ni de readaptación, ni de rehabilitación, ni de restauración ni de reconstrucción, ni de siempre tanto de lo mismo, pero nuevo. En la noche de las mil lágrimas, en el año de las mil noches, en los tiempos sin argumentos, en los momentos de la no verdad en el esperar y avanzar ...
Publicar un comentario
Leer más

Lectores