Collage VII:
Mirada soñolienta de noches en vela, parpados
quemados.
La vanguardia burguesa no me interesa.
Objetos mercantiles maquillados de arte.
Mercaderes del lujo funcional.
Lo nuestro nunca fue el amor.
Lo tuyo nunca fue el calor.
Ni la sinceridad.
Consciencias parlantes.
Alaridos alarmantes.
Por la madrugada te despiertas sudada.
Sobresaltada.
En la cama enlatada.
Estampida de elefantes en el alma.
Impulso.
Suceso.
Disrupción.
Rosario de epítetos soeces.
Cuando con una sola línea basta como solución a la
situación.
¿O no?
Inhalar flores blancas de cristal.
Pero me hace mal.
Me vuelvo a enfermar.
En la búsqueda de la caricia.
De la debilidad.
Suena en el aire.
El disco que solo escucho cuando te extraño.
Solo te extraño cuando recuerdo.
Solo recuerdo cuando pienso.
Y pienso todo el tiempo.
Por eso mato neuronas por el naso.
Instinto animal.
Como la luna transitar la noche en soledad.
El ahora es mi pasado.
Y mi pasado es el futuro.
"No confundamos vanguardia con elite".
Gritaba un vagabundo en la plaza.
Poesía insomne, poesía deforme.
De las formas aceptadas.
Dogmáticas.
¿Pienso o solo repito?
Reminiscencia del hogar perdido.
Anhelando.
Fantaseado.
Lamer pétalos salobres de tu cara.
Cara mía.
Un futuro retoño del pasado.
Pasado que nos dañó tanto.
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