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La vida

 La vida:



El príncipe de las tinieblas cosecha otra alma tierna.

La caverna entre tus piernas, negro foso de perdición.

Una nada no puede hacer nada más que la nada que hace.

Verse muerto, ¡qué impresión!

Saqueador de tumbas. Mármol roto. Mamut muerto.

Curado de espantos tiro sopapos en el viento.

Ocurrencias.

Saltan chispas si se unen nuestro labios ceniceros (nunca sinceros),

groseros.

Instinto callejero, caballero pase usted primero, primer escalón y puñal en cuello.

Un bello recuerdo geiser sanguíneo.

Levitando en feliz melancolía.

No entiendo tu verba polifon.

Reconozco tu ceño y mmm ese olor, puf ese sabor.

Eras parte de mi tribu. Ve en paz.

Entre overoles compañera de otro antaño.

Latero viejo se pone sabio si se quemó.

Si sé, quemó.

"Let me be".

Ratero de ratos felices.

Se va chiflando bajito.

Rechinar de dientes careados.

Pateando piedritas en el pedregullo en la calle perdida.

Toxicómano.

Sombras que no asombran más.

Sabes que sólo no comprendo la vida.






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