Ir al contenido principal

EL BIG DATA

 EL BIG DATA:




Control, vigilancia y castigo.

Ese siempre ha sido su objetivo.

El nuevo orden mundial, llegó para quedarse.

Solo tenes que pensar y pensar.

Cuantas libertades más.

Hoy pensas sacrificar.

Por tu falsa seguridad.

Por tu falsa seguridad.

La muerte siempre fue una realidad.

Qué iluso que vos sos.

Qué iluso que vos sos.

Dormido, hipnotizado,

distraído entre tanto ruido.

El ruido de la saturación.

Saturación de información.

El Big Data que nos trata de convencer,

que hay alguien del otro lado,

que realmente estás conectado.

En las redes estás aislado.

-en tu burbuja de bienestar, donde el bla bla bla es siempre igual-

Falsa compañía nos han dado.

El gran remedio del amo.

Es hacer que los esclavos

No se perciban así.

No se perciban así.

Sociedad feliz, saciedad del ver.

Soledades expuestas al panóptico.

Falsa sensación de compañía.

Y afuera en las calles.

Todo sigue como siempre –o peor-.

Nada ha cambiado.

Pero no hay nadie para luchar,

Nadie para protestar.

Nadie para reclamar.

No veo nadie por acá.

¿Dónde carajo están?

Las personas ¿dónde están?

Las personas ¿dónde están?

Humanos dónde están.

Si dejaras la pantalla

podrías escuchar.

A la niña que pregunta –y llora-.

A su Madre harapienta –que llora más-.

¿Por qué tenemos hambre Má?

¿Por qué tenemos hambre?

¿Por qué estamos solas?

¿Por qué nadie nos ve?

¿Por qué nadie nos ve?








Comentarios

Entradas más populares de este blog

Collage VIII

  Collage VIII   -Alusivo lascivo-:   Viaje exterior hacía uno mismo. Muéstrame tu metáfora impura y hazme tuyo con palabras. Macabras. Vivo en tu vagina parlante. Duermo entre tus pliegues. Fricciones internas generan calor. Nos devoramos como lobos salvajes. Charquitos de sangre por el piso. Voy por ti como una niebla verde.   Experto en tu juego me voy convirtiendo en creyente de vos. Cruzando el umbral reina el deseo. Pulsión de destrucción. Dormir con la muerte. Despertar con la vida. Mientras la retina no retiene la rutina. Un recto y una línea. En la mente resuena: "El silencio es la mentira alternativa".   En una calle de Montevideo pasada la medianoche. Recostado en un árbol. Los autos pasan sin cesar. Medio ebrio en una parada le doy patadas a la nada. Las luces de los coches estallan en colores distorsionados. Rostros fragmentados que despiertan a tu lado. Recostado a un árbol, mas...

No te puedo escuchar

No te puedo escuchar: Cuando entenderemos que las palabras no significan nada, que las palabras no significan nada.  ¡Nada! Símbolos vacíos de nuestro fastidio. El momento más oscuro. La noche más negra. O el grueso bello de tu pubis esbelto. O seras un demonio que habita en mi mente. Con el cual discuto diariamente. Los caídos algún día se levantaran a luchar para salvar a los vivos. Se despejaran los gruesos nubarrones. Exiliados del tiempo y sin destino. Eléctricos y distorsionados. Contundentes, rotos y desprolijos. Convertidos en elegantes cadáveres. Con miedo a la vida y terror a la muerte. Abatidos disonantes. Craneotomías constantes. No podremos ocultarnos en la oscuridad. Ya no… No hay abrigo en el negro manto. Tratas de gritar, no voy a escuchar. No te puedo escuchar. En el vacío. No te puedo escuchar. En medio del pánico. No te puedo escuchar. Mientras este temblando. No te puedo escuchar. Paraliz...

Previo a gatillar

  Previo a gatillar : Difícilmente tengas discusiones si no hablas con nadie. Lo social es tensión y conflicto. Difícilmente tengas certezas sin ver a nadie. La vida es sufrimiento y dolor. Eventualmente, tendrás que tocar. Debo volver a ensuciar mis pensamientos, para asirme a vos, aferrarme a vos. El inversor es el invasor, el asesor cerduno, el censor sacado. Memorias suicidas del segundo previo a gatillar. Secuencias mecidas del minuto previo a dormitar. El tiempo muerto ciénaga de la acción, fusión, razón emoción, función. Sensación de sanción trasladada del habla al tacto, Recorre el tracto, recobra el halito. Yace en el acto. Cesación del impacto, embestidas altivas y salvajes, y dónde está el amor te preguntas en cuclillas de pie. Y dónde está el amor? Te preguntas en posición fetal. El amor está en el marrón de mi calzón. El amor ese extraño que te garcha en el baño de un boliche en ebriedad. Si tu principio es pasarla mal hay al...

Lectores